陶罐被放置在紫檀木柜台上，发出沉闷的轻响。
陈夫子依旧闭着眼，脸上的平静如同深秋的湖面，不起波澜，只有那微微抿紧的唇角，泄露出一丝不易察觉的紧绷。他似乎在等待着什么，又或者，只是在做最后的告别。
沈聿没有催促。他伸出食指，指尖修长，指甲修剪得干净整齐。他用指甲盖，轻轻刮过陶罐口那暗红色的火漆。
“咔。”
一声极轻微的脆响，火漆应声碎裂，脱落。
罐口露出的，并非皮纸契约，而是一团……凝而不散的光。
那光很柔和，并不刺眼，呈现出一种温润的乳白色，内部似乎有无数细小的、如同萤火虫般的光点在缓缓流转、沉浮。它静静地待在罐底，像一枚沉睡的、光做的茧。
一股难以言喻的气息弥漫开来。那气息，不似墨香冷冽，不似檀香厚重，而是一种让人心神宁静、思维清明的书香卷气，混杂着经年累月的教诲与感悟，纯粹而温暖。
陈夫子的鼻翼微微翕动，他闭着的眼皮轻轻颤动了一下。这气息，他太熟悉了，曾经伴随了他大半生，是他立身于世的根本。
沈聿的手探入罐中，指尖触碰到那团光。
光团仿佛有生命般，微微蠕动了一下，顺从地吸附在他的指尖。当他将手抽出时，那团乳白色的光便被他托在了掌心，流光溢彩，将沈聿过于白皙的脸庞映照得少了几分阴郁，多了几分不真实的神性。
“夫子。”沈聿开口，声音依旧平淡，却似乎比刚才多了一丝什么，像是确认，又像是最后的提醒。
陈夫子深吸一口气，终于睁开了眼睛。他的目光清澈，不再有之前的释然笑意，只剩下一种近乎虔诚的专注。他看向沈聿掌心的光团，眼神复杂，有眷恋，有惋惜，但最终，都化为了决绝。
他缓缓低下头，将额头，主动迎向那团光。
没有惊天动地的声响，没有光华大放的异象。
当陈夫子的额头触碰到光团的瞬间，那团乳白色的光，如同冰雪消融，又如同百川归海，悄无声息地、迅速地没入了他的眉心。
陈夫子的身体猛地一震！
他挺直的腰背瞬间佝偻下去，像是被抽走了支撑的脊梁。脸上原本清癯却精神矍铄的红润，以肉眼可见的速度褪去，变得灰败、枯槁。那双清正平和、透着睿智光芒的眼睛，迅速地浑浊、黯淡下去，仿佛蒙上了一层擦不掉的灰尘。
他踉跄了一下，伸手扶住柜台边缘，才勉强站稳。书箱还放在脚边，但他看向那书箱的眼神，已经变得陌生而茫然。
他张了张嘴，似乎想说什么，喉咙里却只发出几声模糊的、无意义的嗬嗬声。他努力地回想，眉头紧紧皱起，额上深刻的皱纹挤成一团，但那曾经烂熟于胸的经史子集，那谆谆教导了无数蒙童的启蒙篇章，那支撑他风骨一生的圣贤道理……全都消失了。
脑海里，只剩下一片空白。不是遗忘，而是被连根拔起，彻底抹除。
他现在，只是一个识得几个字，却不解其意，不通其理的空壳老朽。
沈聿静静地看着他完成这一切，看着那象征着智慧与才情的“慧根”被收回，看着一位老儒生变回凡人。他的眼神始终没有任何变化，仿佛眼前发生的，不过是物归原主，银货两讫。
陈夫子扶着柜台，喘息了片刻，那陌生的、空洞的眼神渐渐适应了这具同样开始感到陌生的躯壳。他抬起头，看向沈聿，嘴唇翕动了几下，最终，什么也没能说出来。他只是艰难地、幅度极小地，对着沈聿点了点头。
然后，他弯下腰，有些笨拙地提起那个半旧的书箱，转身，步履蹒跚地，一步一步，向着那扇虚掩的铺门走去。
他的背影，在昏黄的灯光下，显得异常萧索、孤独。
“吱呀——”
门被拉开，更清晰的雨声和冷风灌了进来。
陈夫子的身影融入门外的黑暗与雨幕之中，消失不见。
门，再次轻轻合上，隔绝了内外。
铺子里，又只剩下沈聿一人，以及那满墙沉默的陶罐。
他低头，看着自己空无一物的掌心，那里仿佛还残留着那团“慧根”温润的触感。但他只是随意地甩了甩手，像是要拂去并不存在的尘埃。
然后，他拿起那个已经空了的陶罐，走到多宝格前，将其放回了原处。空罐混在一众密封的罐子中，毫不显眼。
他回到柜台后，重新坐下。
油灯的火苗，不知何时，恢复了一开始的平稳，静静地燃烧着。
雨，似乎下得更急了。密集的雨点砸在瓦片上，汇成水流，沿着屋檐滴落，发出连绵不绝的、令人心烦意乱的声响。
就在这时——
“砰！”
铺门被人从外面有些粗暴地推开，撞在墙上，发出一声闷响。
一个浑身湿透、膀大腰圆的汉子闯了进来。他穿着屠夫常见的油腻皮围裙，身上带着一股浓烈的、混合着生肉腥气和雨水泥土的味道，瞬间冲淡了铺子里残留的那丝若有若无的墨香与慧根余韵。
这汉子满脸横肉，眼珠泛着不正常的红，像是喝多了酒，又像是处于一种极度的亢奋之中。他一进门，就粗声粗气地喊道：
“掌柜的！掌柜的呢！”
他几步冲到柜台前，蒲扇般的大手“啪”一声拍在紫檀木柜台上，震得那盏油灯都晃了晃。
“俺要典当！典当‘力气’！”汉子喘着粗气，声音洪亮，带着一种不管不顾的急切，“俺听说你这儿啥都能当！俺这把子力气，能值多少银子？”
沈聿抬起眼，目光落在那双沾着泥污和可疑暗红色血迹的手上，然后又移向汉子那双充满血丝、闪烁着贪婪与狂热的眼睛。
他的表情，和面对赵大、面对陈夫子时，并无不同。
依旧是那片深不见底的古井，投下再多的石子，也惊不起半分涟漪。
“可以。”沈聿淡淡开口，声音平稳地穿透了急促的雨声和汉子粗重的喘息。
“典当气力，纹银八十两。契约期内，手无缚鸡之力。”
汉子眼睛瞬间亮得吓人，几乎是吼着答应：“八十两！成！太成了！俺当！现在就当！”
沈聿不再多言，转身，取皮纸，研冷墨。
那低沉沉的磨墨声再次响起，幽冷的墨香重新开始凝聚，试图驱散屠夫带来的腥臊之气。
铺子外，雨夜更深。
长街尽头，刚才消失不久的那个萧索背影——陈夫子，踉跄着走过一个积水的水洼，脚下一滑，重重摔倒在地。书箱滚落一边，里面的几本旧书散落出来，立刻被泥水浸透。
他挣扎着，想要爬起，那曾经能提笔写下锦绣文章、能稳稳托起书箱的手臂，此刻却软绵绵的，使不出半分力气。他徒劳地在冰冷的泥水中扑腾着，像一只离了水的、衰老的鱼。
偶尔有夜归的行人撑着伞匆匆路过，瞥见泥泞中挣扎的老人，也只是投去漠然的一瞥，便加快脚步离开，无人驻足。
黄泉当铺内，新的契约，正在书写。
而旧的契约者，已如被丢弃的敝履，匍匐于这无情的冷雨之夜。
沈聿蘸饱了墨，狼毫笔尖悬在暗黄色的皮纸上方。
他抬起眼，看向眼前迫不及待的屠夫，声音依旧没什么温度：
“名字，印鉴。”